Il volo 2

Quante parole abita il Silenzio...

brusio di luci e brulicare d'ombre

che nel mio sguardo ascolto

mentre dipano i passi della vita:

sono una pietra d'erba mossa al vento

e dove il muschio cresce, nel mio cuore,

mi nascondo a me stessa, non mi cerco.

La mia anima è muta, senza casa:

quanti silenzi abita in parole...

Riyueren

Torno da un volo e mentre, posata in me stessa, liscio una ad una le mie piume un po' stanche e arruffate, medito sui silenzi che ho attraversato, su quelli che sono riuscita a sciogliere, sulle parole che li abitano e di cui devo ancora trovare la porta... e chissà che io non riesca ad affacciarmi alla loro finestra, un giorno.

So che alla fine è in me stessa che guarderò e non ho paura: sosterrò il mio stesso sguardo e spiccherò l'ennesimo volo senza sapere, come al solito, se sarò in grado di condividerne la prospettiva.

Attraversando questi viali, al Monumentale di Milano, dove il Dolore si è sublimato in Bellezza, mi propongo di fare altrettanto anche con la mia vita.

La mia anima ha necessità di una casa, di un luogo dove potersi riposare dai continui voli in cui a volte si libera, a volte s'imprigiona.

Una casa dove non si senta prigioniera nonostante l'oro delle sbarre e lo sportello della gabbia lasciato aperto.

Imparerò a cercarla in me stessa, una casa... Sto invecchiando, è il motivo per cui ogni tanto dimentico che questa è l'unica strada per me.

Il volo

Tempo perduto

in cui senza memoria

ho smarrito nel giorno

il futuro dei sogni.

Invisibile specchio

assente di riflessi

e poi spezzata, io:

un unico frammento

di cui cogliere il passo

prima che faccia buio.

Un solo istante ancora

e non avrei saputo

quali colori la nebbia partorisce.

Riyueren

La Pasqua è un "passaggio" che ne racchiude molti: è la vita che scorre, a volte lentamente, a volte in fretta. In questo momento il mio "passaggio" è come un volo: auguro a voi tutti e a me tanta serenità e armonia.

Ci rivedremo presto.Il mio abbraccio.

Fotopoesie (di Luce e di Foglia)

Bacia il mio sguardo

un silenzio di luci.

Il fiume scorre.

Alba preziosa e muta,

sempre più chiaro è il passo.

Riyueren

Incredibile come il silenzio della luce al mattino riesca a parlare all'anima.

Incredibile come una semplice immagine possa entrarti dentro, prima e dopo lo scatto fotografico.

Incredibile come riesca a rivelarti cose di te che erano come sospese nell'aria (o nel tuo cuore).

Anche questa è bellezza. E scorre come un fiume.

Mentre il tuo sguardo scorre a sua volta, magari attraverso la fragilità di una foglia.

Foglia d'albero e foglia di carne.

Una foglia frammenta il mio sguardo

la sua mano mi legge nel cuore.

Foglia d'albero e foglia di carne

una stessa radice ci nutre.

Siamo entrambe sorprese sul vento

che implacabile spira dai sogni.

Dove andiamo nessuna si chiede:

le domande somigliano ai ragni

in silenzio catturano i giorni

e ti succhiano a sangue il futuro.

Questo volo è comunque una danza:

ogni passo ha con sé una risposta.

Al di là sono trine di cielo

e merletti di nuvole e voci.

Riyueren

Per la mia festa

Non voglio morire prima d'esser morta,

sarebbe un morire troppo lungo:

non voglio vedere l'agonia dei sogni

cadere come polvere sull'alba.

Inevitabile, morire, ed io lo riconosco

ma lasciatemi morire di vita,

non voglio cure per questa malattia.

Prima che i miei occhi

si chiudano per sempre

lasciatemi spazi di luce,

che io possa vedere l'amore.

Prima che i miei passi

si arrestino per sempre,

lasciatemi la riva del mare,

che io possa incontrare l'orizzonte.

Prima che la mia voce

taccia per sempre,

lasciatemi libera la bocca,

che io possa cantare i miei silenzi.

Riyueren

Non esattamente un video...

Non componevo un video con le mie foto da parecchio tempo. Era notte inoltrata quando ho fatto questo tentativo: realizzare un filmato tutto con le mie fotopoesie.

Avevo gli elementi necessari, ero riuscita persino a trovare una musica, insomma, tutto era a posto, tutto normale.

Ho cominciato a costruire il video poco per volta e ad un tratto mi sono resa conto che, pur nella sua imperfezione, stava diventando qualcosa di diverso.

I singoli componenti, le foto, le parole sulle foto, la musica...le animazioni stesse che via via andavo trovando, i vari tipi di transizioni... non erano il risultato di una semplice unione di elementi... ma un qualcosa di più.

Alla fine mi sono resa conto che stavo ricomponendo non un video, ma dei frammenti: parti di me andate disperse ma soprattutto anche parti di me che non conoscevo e altre che non ricordavo.

"Il Tutto è maggiore della somma delle sue parti".

Il treno

"Al di qua del finestrino del treno in corsa c'è un paio di occhiali. Il vetro non è molto pulito, per cui la campagna non è poi così limpida come dovrebbe. Quale vetro? un poco anche quello degli occhiali. Ma al di qua del vetro degli occhiali in corsa lo sguardo è limpido e pulito abbastanza da pulire anche quello che gli corre davanti: la campagna, il finestrino...gli occhiali stessi.

Al di qua dello sguardo pulito c'è una bambina: non conosce ancora tutte le parole, un giorno le troverà e ci correrà sopra come il treno fa con i binari. Per ora c'è soltanto il silenzio degli occhi spalancati sopra un mondo che corre.

La bambina sul treno sta aspettando di salutare un amico e vuole essere sicura di vederlo bene, perché il treno non si ferma quasi mai, rallenta soltanto, alla stazione di Granara: il loro incontro è sempre troppo veloce.

I genitori della bambina non sanno di quel momento così atteso, così ricolmo di magia... un attimo sospeso tra la realtà e la fiaba: continuano i loro discorsi adulti... non guardano dal finestrino, non vedono la campagna, i vetri sporchi, gli occhiali, la bambina...forse non vedono neppure il treno su cui stanno seduti..

Ecco, il treno ha rallentato l'andatura, la bambina si avvicina al finestrino, il suo naso quasi si schiaccia contro il vetro: la stazione di Granara scivola via e il suo amico è lì, immediatamente dopo, al suo posto, come sempre... e come sempre la saluta.

In primavera i suoi lunghi rami sono tutti verdi, sono come braccia. Quasi accarezzano il finestrino. Sono rami in corsa.

C'è stato un tempo in cui guardavo dai finestrini del treno ed il mio sguardo era senza parole. Un tempo in cui ero bambina. Un tempo in cui avevo un salice per amico."

Oggi solo il mio sguardo è ancora bambino, le mie parole corrono molto spesso fuori dai binari, ho una fotocamera. 

Alla stazione di Granara è rimasta un'aiuola con al centro un ceppo d'albero.

Amo ancora i salici.

Invalicabile

Il torsolo di un sogno

Tempesta di neve e di pioggia, il vento è fortissimo...

Io ho parole dentro di me...sono forti, impetuose come questa tempesta di acqua e ghiaccio.

In realtà sono emozioni, non sono ancora parole..non sono neppure pensieri.

Guardo attraverso i vetri e mi viene da piangere, come quando vedo o ascolto qualcosa di bello... entro in risonanza con questo qualcosa che vorrei conoscere ma so che è inconoscibile.

Forse è per questo che piango,

per tirar fuori anche le mie tempeste

per trovare loro quel nome che non trovo

e che non so se è il mio nome..e vorrei tanto che lo fosse

perché se fosse così io avrei raggiunto un qualcosa di certo in tutto questo effimero di cui faccio parte

mentre in realtà io posso, al massimo, accompagnare il mio mutamento

I due torsoli di mela si abbracciano là sulla finestra

si sorreggono a vicenda e la luce li rende bellissimi

l'orsacchiotto bianco è ancora a testa in giù

fotografo tutto questo dentro di me, solo con i miei occhi

La mia memoria è più eterna di una semplice fotografia

una foto in fondo è semplicemente un promemoria, un segnale stradale nel cielo o nell'anima.

..e l'immaginazione non è che un frutto della solitudine...un bel frutto maturo...

Posso fotografare il torsolo di un sogno.

Foto e Parole 2

Sono immagini e parole, insieme: so che non si dovrebbe, ma per me sono unite come in un abbraccio, hanno pari importanza, pari libertà.Sono parte di me.Le uniche ali che possiedo. Ali silenziose, non fanno alcun rumore, forse perché ormai ho imparato a volare al mio interno.

Nulla è per sempre: l'olmo

Nulla è per sempre. Tutti lo sanno. Peraltro ci sono cose il cui "non per sempre" dura molto di più del nostro. Gli alberi, per esempio.

Ma anche loro si ammalano, proprio come noi. E come noi possono morire prima del tempo.

Tu sei abituata a vederlo lì, cresciuto in mezzo all'asfalto: è un tuo amico da 33 anni, ci passi vicino quando torni a casa. Lo vedi in tutte le stagioni della sua vita che poi sono anche le tue.

Vedi quello squarcio dopo che un temporale lo ha mutilato di un ramo possente e ne soffri.

Poi un giorno, all'improvviso, trovi dei cartelli. Servono per tenere quel lato di strada sgombra da veicoli... l'albero deve essere abbattuto, ormai è pericoloso.







Quando un albero muore, il paesaggio cambia, non è più lo stesso.

Così il mio amico olmo non ci sarà più, nelle mie foto.

I tramonti, visti dalla finestra di casa, saranno più tristi.




La luna del mattino non saprà più dove nascondersi e gli storni avranno difficoltà a trovare così tanti rami su cui posarsi.

Spero che la gente che riscalderai nel tuo ultimo viaggio abbia un pensiero per te.

Da oggi io fotograferò la tua assenza.